Mon nom était écrit sur l'eau

"Je me rappelle son nom : Pétrelle. Un homme de haute taille, soixante-quinze
ans, moustache grise, forte pomme d’Adam, teint maïs de fumeur, cancer du
poumon. Ma sœur avait noué la cravate assez bas, pour cacher le vilain trou de
la trachéotomie. Le mort portait une perruque, la famille savait-elle ?
J’avais quinze ans. C’était la première fois que j’assistais à la toilette
d’un mort. — C'est dégueulasse." Le jeune Gabriel Spautz a côtoyé la mort dès
son plus jeune âge. À quatre ans, il rencontrait son premier macchabée. À six,
il connaissait tous les cimetières de son petit pays. À quinze, c’était un
habitué des convois funéraires. Robbe Spautz en est sûr : son fils lui
succédera à la tête de l’agence LUMIÈRE-DE-L’EST. Pourtant, Gabriel n’a pas la
vocation. Au Centre de formation aux métiers du funéraire, ses certitudes
vacillent. S’accrocher, par fidélité aux siens ? Quitter le métier, et trahir
sa famille ?